Comenzaba
a agobiarse en aquél bar de copas repleto de estudiantes de segundo.
Paseó la mirada una vez más por el cada-vez-más-horrible local de
paredes empapeladas de color rosa, y el panorama seguía siendo el
mismo: chicas rubias y muy chic que no se habían quitado la bufanda
a pesar de la potente calefacción y que daban breves sorbitos a la
pajita
de sus gin-tonics, los
chicos que las acompañaban con aires de arrogancia y horrorosos
tupés engominados hablando a grandes voces, el cristal de la ventana
empañado por el calor humano.
"No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo", Oscar Wilde
lunes, 30 de diciembre de 2013
domingo, 15 de diciembre de 2013
Copas rotas
-Dedicado a unos grandes, a few great men.
Tecleamos como posesos
entre mares de ceniceros. Es como un ritmo del swing del ídolo
“Pops”. Oh si, dale negro, tú, que sabes sacarme el ritmo de las
piernas. Sentado y el pie se mueve solo. Esas noches de asfaltos
mojados y de porteros de discoteca con sus abrigos negros, y las
luces de neón que se les reflejaban en las anchas espaldas. Rollin’
calle abajo a ritmos frenéticos, abrazados a las farolas, entre
arcadas de la risa. ¡Íñigo, colega, se te va la puta olla!
lunes, 9 de diciembre de 2013
Diciembre
Esta cocina aparentemente indiferente Y el grifo que gotea cada cuarenta y tres segundos. Las baldosas de la pared dicen más de lo que parece. Y los vasos sucios del fregadero, y el microondas entreabierto. Este piso barato de alquiler, vacío, los vecinos que se quejan del ruido. Esta noche de silencio aburrido, y esa chica en la que no paro de pensar.
jueves, 5 de diciembre de 2013
Despacio
Abandono
el esmalte blanco y gastado del borde de la bañera. Totalmente
desnudo me enfrento al espejo; limpio el vaho húmedo que se deshace
en gotas. Abro el armario y tomo el peine. Antes levanto la tapa del
inodoro y me siento. Casi el mismo esmalte que la bañera, pero frío,
casi hostil. Tenso el cuerpo, acabo, uso el papel y tiro de la
cadena. Vuelvo al espejo, me lavo las manos a conciencia. Sigo
desnudo. El ritual de los sábados: ducharse, cagar, peinarse,
colocarse la toalla alrededor de la cintura. Vuelvo a limpiar el vaho
del cristal. -Ya ha salido el café.
domingo, 1 de diciembre de 2013
Cantando bajo la lluvia
Las 20:34 y un hombre. Una silueta. El chaquetón se tiñe con
la noche y un cigarro ansioso. Se consume rápido y el tiempo pasa lento si
quieres que pase rápido. Hace frío y las personas pasan. Pero si quieres que
pase no pasa, así que espera.
Un baile
Un
baile.
Camina por la calle sobre charcos de nieve sucia. Llega tarde, va con
prisa. La miro desde el balcón. La
nieve la envuelve.
La nieve cae frenética, desde lejos. Si la miro de cerca cae
despacio, despacio… Contraste entre el frío de afuera y el calor
de adentro. Vuela su bufanda roja rebelde. Un rayo de sol de vez en
cuando se abre paso entre millones de partículas de agua congelada.
Es hermoso ver caer la silenciosa nieve desde mi balcón, es hermoso
ver pasar a la gente allí abajo, es hermoso ver como cae la nieve en
un silencio frenético y fijarse en los copos que caen despacio. La
nieve baila. No es como la lluvia; la lluvia es triste y monótona, o
es simplemente furiosa y cruel. La nieve no. Una vez vi nevar en la
playa. Fue un espectáculo bello. La belleza es inútil… por eso es
bella.
sábado, 30 de noviembre de 2013
viernes, 29 de noviembre de 2013
Marcianitos
Un viaje a la luna. La Tierra ahí atrás, como una enorme bola de billar. Sobrecogía mirarla. También hechizaba. El espacio es casi silencioso... inmenso y callado. Lo pensaba mientras flotaba sin gravedad por la cabina de la nave espacial. El silencio misterioso y vibrante que lo envuelve todo.
Sin punto
Iba caminando y el cielo gris eléctrico
las lágrimas del edificio de enfrente asomaban en la única ventana encendida, caminaba con las
manos
en los bolsillos pensando en la muerte y un
pájaro rompía el vuelo y el cielo gris-azul-rojo eléctrico, pasaban coches (mis favoritos los de los
noventa)
las lágrimas del edificio de enfrente asomaban en la única ventana encendida, caminaba con las
manos
en los bolsillos pensando en la muerte y un
pájaro rompía el vuelo y el cielo gris-azul-rojo eléctrico, pasaban coches (mis favoritos los de los
noventa)
jueves, 28 de noviembre de 2013
Ballantine's
-Acércame la cubitera, dijo mientras destapaba el Ballantine's, volviéndose despacio. En la sala, las chicas cotilleaban y de vez en cuando soltaban algún gritito de sorpresa. Nosotros dos estábamos en la cocina, descansando del alboroto femenino y aprovechando para hablar "de hombre a hombre".
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